Era um dia comum, como qualquer outro, a diferença é que era 25 de agosto, o Dia do Escritor. O sol se levantava preguiçoso, as ruas se enchiam de vida e as horas se esgueiravam silenciosas entre compromissos e rotinas. Mas, para aquele que carrega em si o ofício de escritor, nenhum dia é comum. Há sempre uma história esperando para ser contada, uma ideia germinando, uma palavra que insiste em ser escrita.
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